تقدمتُ نحوك هذا الصباح وصافحتك. مجدَّدا ذكّرتكِ بنفسي. ملّيتُ عيني منك بأمل وصمت. رميتني بنظرة استنكار أو استفهام أو تعجب، كأنما أذكرك بشخص ما أو حدث ما وقع في زمن بعيد. تطلّعتِ إلى لحظة ثم رقتْ عيناك بدهشة خفيفة كأنما تعرفتِ إلي. لكنك لم تتذكريني. في المساء مكثتُ واقفا قرب بيتك حتى خرجتِ بمفردك في جولتك المعتادة. تتبعتُ خطاك من على مسافة قصيرة. أراك تقطعين الطريق كأنك صدى يتعذّب لانفصاله عن صوته. مستوحشة غريبة إلى حدِّ الإنهاك والبكاء. تتوقّفين عند كشك الزهور المطلّ على الميدان، تتفحّصين أصص ورد وأنا أراقبك. رفعتِ واحدا إلى مستوى عينيك تشملين أعواد الريحان بنظرة. نقدتِ البائع ثمنه. استدرتِ تواصلين السير في الشارع الذي تحفُّه الأشجار الطويلة من جانبيه. تقدّمتُ إليك. ذكّرتكِ بنفسي. تُاهتِ نظرتك في وجهي ثم هتفتِ: "آه.. بالطبع. بالطبع". لكنك لم تتذكّريني. حملتُ عنك الوعاء الفخاري. مضيتُ بجوارك. كتفي تكاد أن تلامس كتفك. تكاد أنفاسي أن تذوب في أنفاسك. يكاد الماضي أن يصبح حاضرا. وقفتِ عند باب مسكنك تودّعينني بحرارة. شددتِ على يدي. ولم تتذكّري ما مرَّ بروحَينا أرقّ من قطرة مطر.

أحمد الخميسي. كاتب وقاص مصري